Reflexiones escatolosóficas de una mierda en apuros que soñó con llegar lejos...

Qué distintas se ven las realidades e irrealidades, las verdades, las mentiras y los engaños cuando queremos creernos que somos, quisimos ser, soñamos ser o hemos conseguido ser cuando no fuimos nada mucho tiempo antes. 

Las mierdas no tienen derecho a soñar con dejar de serlo, me repetían una y otra vez...

Son las mismas circunstancias, esas que unos consideran reales, otros irreales, algunos existentes y otros invisibles, las que guían y alumbran el camino de muchas cacas y las desdichas de otras muchas más moñigas (si te crearon a primeros del siglo pasado) o boñigas en su versión más actual. Esas mismas que a veces te hacen dudar de tu propio pasado sin llegar ni siquiera a dejarte discernir sobre si todo lo que viviste era por tu bien o simplemente relajaba a una mala bestia. Quiero decir, como excremento que soy; nacer alimento, ya sea, cerdo, pollo, lechuga o calabacin, saciar las necesidades de la bestia y que después acaben cagándote..., llega un momento que afecta, pero no os asustéis, soy una mierda feliz desde el principio al final de mí misma, o eso creía hasta que me puse a remover... (ya sabéis el dicho), intentando salvar a una mierda hermana.

Puede que las vidas de mierda pasadas, no sean nada más que mentiras, auto engaños que interiorizamos o verdades que no queremos recordar, aunque claro ... ¿Quién sabe separar la realidad de la irrealidad cuando dentro de un mismo zurullo habitan las dos circunstancias? ¿Cómo se aprende a diferenciar lo que es bueno o malo cuando te obligan a perderte entre lo que consideran otros que lo es por imposición? ¿Cómo intuyes que puedes ser algo si te repiten constantemente que no eres nada? ¿Acaso alguna mierda alguna vez ha salido del WC con un currículum brillante? Es posible que las mierdas de inodoro tengan más suerte que las abandonadas en las aceras puesto que siempre encontrarán otras mierdas con las que consolarse al final del trayecto, las pisoteadas en las calles corren peor suerte y a lo más que llegan es a producir alguna nausea en el propietario del zapato afortunado de tropezar con ella. Aunque yo, como buena mierda superviviente de acera he presenciado algunas buenas inspiraciones de mí en alguna ocasión, cosa que hizo aumentara mis ganas de ser algo más, aunque todas las contracciones indicaran entrada en barrena y caída desde lo alto, yo me veía como una gran artista del patinaje sobre hielo haciendo piruetas. Es lo que tiene soñar, uno puede mirar el gotelé de una pared durante horas y deprimirse o montar una aventura con todas esas gotitas, que al final, de tanto observarlas, no se pueden estar quietas y empiezan su función entrando en movimiento.

He de decir que también he sido mierda de váter. Desde que medito, hago yoga y tomé conciencia de mi potencial, regreso a vidas anteriores y he aprendido que uno es, se va y regresa en distinta forma pero siempre buscando conocerse un poco más, aunque sea, alegando eso de "Yo solo sé que no sé nada" porque no puedo poseer la certeza de ser lo que soy, aunque crea que lo soy. O aquello otro de... "Yo soy yo y mi circunstancia, y si no la salvo a ella no me salvo yo" en un acto de profundo respeto hacia los orígenes de uno mismo porque sin ellos no seríamos ni siquiera la mitad del cuarto de lo que nos tocó ser. 

Es muy difícil ser eso de lo que se deshacen los humanos o animales que te han creado, ya sea tirando de la cadena, a escobillazos para partir en trozos la magnitud del alma, o por despiste de los caminantes, lo digo por experiencia, pero por experiencia también afirmo que las mierdas con proyección de futuro llegan lejos, ya apunté antes que yo era una superviviente de acera, una que llegó en un zapato del que fue desprendida con agua a presión a un patio andaluz y en él acabó dando de comer a un limonero que huele a azahar en primavera y es que... ya lo decía mi abuela..., mi entrenadora personal de caídas y volteretas a lo largo de los 12 metros de intestino: nunca dejes de creer en ti, eres mucho más que una mierda. Las diarreas, esas que tienen prisa por ver la luz, provocan incomodidad y salen a cañonazos, son las que saben que algunas cosas suceden por indigestiones ajenas y empachos que no llegando a ser mortales, sí producen daños colaterales que pueden perdurar en el tiempo, tendrás que aprender a vivir con ello, no hay más opciones.

Alicia.-

Códigos...

Si no obedeces, morirás con ella.

Esas fueron las últimas palabras que escuchó de su padre antes de decidir abandonarlo en aquel motel de carretera a donde se habían dirigido con la intención de engrandecer su curriculum.

Finalmente, había conseguido  aceptar que la verdadera oportunidad para salvarse de una muerte segura era desaparecer de su vida. Ser el ayudante de un asesino en serie nunca estuvo entre sus planes, ya que eso, lo alejaba sus propios deseos, sentimientos y necesidades.

A él, lo que realmente se le daba bien era seducir para después insultar. Ser atractivo era de gran ayuda; ser severo, perfeccionista y controlador era  algo que traía de serie y con lo que podía provocar en sus víctimas esa sensación de vergüenza recurrente que tanto le gustaba y con la que conseguía aquel grado de manipulación extrema. Necesitaba y debía dejar aquel abuso dentro del alma de todas ellas, provocarlas hasta la desesperación, jugar al escondite y encontrarlas de nuevo para seguir infundiendo dolor y así perforar sus almas hasta el fondo para que nunca pudieran llegar a confiar en sí mismas. Hacer que aquella inferioridad se convirtiera en su alimento más codiciado era, en última instancia, lo único que podía curar sus propias heridas.

Si no obedeces, morirás con ella – dijo honrando a su padre.

Esas fueron las últimas palabras que escuchó de su padre, cuando siendo un adolescente decidió que su madre y él, no podían seguir bajo el mismo techo.

Alicia.-

Jueves...

Todos los jueves paraba allí a tomar café y se quedaba tomando notas en aquella mesa hasta la puesta de sol, mirando aquellas olas que iban y venían rugiendo a merced del viento. Aquello era un regalo que no podía parar de visualizar.

Ella lo veía llegar y automáticamente cambiaba la rutina de trabajo de todos sus empleados para poder atenderlo. Dejaba las facturas, los balances y las nóminas y pasaba la tarde pendiente de aquella mesa y "su" ocupante.​

Hola, qué desea tomar? -preguntaba.
Cualquier día te como a besos, -pensaba.
Un café solo, con mucho hielo, por favor -respondía.
Será mejor que lo hagas, pensaba él, con esa esperanza vuelvo cada jueves.

Sacaba su portátil y pasaba toda la tarde tomado notas sin poder apartar la mirada de aquella mujer que aparecía justo cuando él lo necesitaba, ​rozándole​ siempre con aquella sutileza que ​le trastornaba el pensamiento. Ella lo intuía, necesitaba tocarle y saber que aquello que ella sentía podría materializarlo algún día.

Por su cabeza iban y venían toda clase de imágenes, intentaba concentrarse​, aquel bar, en aquellos días, era un hervidero de turistas y cuadraturas de empleados y números; los jueves le resultaba imposible​ trabajar. Sus oídos se centraban en captar todos los sonidos que llegaban desde aquella mesa, quería descifrar el contenido de aquellos escritos que celosamente creaba su cliente al teclear en su ordenador.

Lo vio venir por la pasarela de madera y rezó (cosa que nunca hacía) para que él leyera y aceptara aquella invitación general con nombre propio. 

Se disponía a servirle el café cuando le oyó decir... Me gustaría reservar mi mesa esta noche.

Ha tenido suerte, es la única mesa que queda libre​, respondió ella.​

Miró a su alrededor ​resultándole extraño al ser aún media tarde ​pero observó que era cierto,​ todas las mesas vecinas ya habían sido reservadas. 

Se hacía tarde y nadie ocupaba aquellos asientos. La tarde empezaba a caer y el silencio su fue apoderando de cada rincón de aquel espacio.

​Extrañado se atrevió a preguntar qué ocurría cuando se percató de un detalle... en cada mesa había un mensaje para él. Terminó de leerlos cuando aquella ola en forma de ángel le susurró al oído que debía volar con ella.

Me lo creí...

Tantas veces lo escuché que terminé por rebelarme a eso que tú pensabas que yo era. Te lo creíste y por ello me castigaste hasta hacerme sufrir un infierno del cual​,​ no me arrepiento. Tú te negaste​ quererme, yo no lo tuve y ambos,​ lo perdimos.

Se te iba la vida intentando matar mis sueños entre combates y encierros y no hacías más que animarme a anhelarlos con más fuerza.

Estuvimos sin estar​; tan cerca y a la vez tan lejos. Ni yo para ti, ni tú para mí. Me pusiste entre la espada y la pared y me obligaste a desearte la muerte, cansada de​ aquella encrucijada, ​de no ver salida​ alguna entre las sombras​ donde querías que muriera mi alma inquieta.

Me hiciste creer que lo bueno era ser malo y que mis dolores eran meros caprichos de un ser débil​. Mataste mi identidad y dejaste de pronunciar mi nombre. Sin saberlo, hiciste de María Dolores el ser más fuerte de su Universo, a pesar de aquel infierno.

Me hiciste tropezar​ con la realidad mucho antes de lo que estaba previsto. Gracias. Me obligaste a no entender nada y a tener miedo a preguntar qué era lo que pasaba, sin darte cuenta, hiciste que quisiera ser feliz. A pesar de dormir con la cabeza bajo la almohada, no podía parar de soñar. Jamás pudiste matar mis sueños, aunque soñara con miedo, soñaba.

Te perdiste las confidencias, los juegos, las complicidades y mis risas. Ahora sólo te queda esta foto de aquel carnaval en el que me encontré y pude escapar de tus mentiras, siempre enmascaradas en tus buenas composturas. 

Sé que no me buscas, no te preocupes; yo siempre estaré a tu lado.

Alicia.-

Insensato...?

Dicen que lo insensato es aquello que carece de sensatez y que ésta, a su vez, presenta grandes dosis de mesura, cordura, saber estar, comportarse y por supuesto, no olvidar olvidarse de las imprudencias, las locuras, las incoherencias y demás manifestaciones "insensatas" que por naturaleza, los insensatos, son capaces de degustar en sus actuaciones. 

Dicen los sensatos de los insensatos que éstos últimos carecen de juicio para razonar, que están equivocados y que actúan de manera disparatada. Como ataque y debido a la insensatez y la falta de juicio, los insensatos, adjetivan el sustantivo "en nombre propio" para referirse a los primeros, otorgándoles así el beneficio de la duda a los que dicen ser sensatos y actuar conforme a lo establecido dentro de los cánones juiciosos-ponderados-formales-reflexivos. 

Menos mal que yo nunca critico, sólo refiero en casos puntuales y conforme a la sensatez de la que vengo haciendo gala. Eso pensaba hasta que descubrí mi insensatez, me había encontrado en lo sensato y descubrí que era un insensato. Cosas de la vida, cuando menos te lo esperas tienes que creer que eres lo que siempre dijiste no ser, es más (agravándose el asunto), encuentras a alguien tan sensato como tú que te dice... "eres un insensato encantador, dulcemente sensato".

Y ahora...

Debato si soy sensato, porque si lo soy, debiera combatir contra él, pasando a ser un insensato.

Concordato que no me de un arrebato y en mi acomodato, fulminato al insensato cuando guste lo sensato, o viceversa.

Remato lo chiflato con este relato que comparto como prueba de mi yo insensato... o del que está sensato.

Debato, debato y debato en este campeonato "sentato vs insensato" de mi autorretrato que espero quede en el más absoluto anonimato, por aquello de mi yo insensato o sensato, ese que tan sólo desea hacer el siguiente alegato:

Insensato seria... no besarte, no soñarte, no desearte, no quererte, no buscarte, no anhelarte, no cuidarte, no decodificarte.

No desabrocharte, ni desabotonarte.

No desequilibrarte, ni dedicarte...

La sensatez de lo insensato,

La insensatez de lo sensato,

Lo insensato de la sensatez,

Lo sensato de la insensatez.

Alicia.-

Volvió...

...a dejarse mojar por el agua hirviendo que le devolvía todos los abrazos perdidos, esos que quemaban y que ella necesitaba sentir.

Los buscaba, sin piedad.

... a dejarse abrazar por la almohada que le escondía todos los besos robados, esos que callaba y que ella necesitaba sentir.

Los buscaba, sin alcanzar.

... a dejarse querer por el poema que le guardaba todos los versos amados, esos que memorizó como consuelo y que ella necesitaba sentir.

Los buscaba, sin encontrar.

... a dejarse engañar por la existencia de los que no podían quererla, esos que malvivían y que ella necesita sentir.

Los buscaba, sin solución de continuidad.

... a dejarse enamorar por los imposibles y sus correspondencias, esos que permanecen sin saber cómo y que ella necesitaba sentir. 

Los buscaba, sin realidad.

... a dejarse mirar por aquellos ojos que le revelaban la verdad, esos que siempre estaban y que ella necesitaba sentir.

Los buscaba, como siempre y como todo, una última vez más.

Alicia.-

Hospital...

Hospital con nombre. Planta real. Una puerta metálica de gris frío anuncia que... La "no vida", existe.

No muerto.- Amigo, perdona, hay algo que me atrae junto a ti. Qué te trajo a este lugar?

No vivo.- Yo sentí lo mismo. Debe ser que eres la persona destinada a escuchar mi mal. Hace tiempo te miro y necesito responderte a esa pregunta. Sabía que me la harías.

Verás...  yo más que aquí, debería estar allí; en el infierno. Estoy cansado de decirle a esa enfermera que el psiquiatra  se equivoca de diagnóstico. Yo no soy un paciente como ellos creen. Soy un asesino. Nadie quiere creerme y necesito ya ese juicio que me condene a la pena de muerte.

No muerto.- Vaya, buen amigo! Ser un asesino debe ser más duro que ser un sujeto "derivado a salud mental" por intento de... No viene al caso. Lo haré cuando dejen de atarme a la cama de noche y sedarme para que desista en mi empeño.

No vivo.- Y esa chiquilla, la ves? Todas las tardes recibe la visita de su madre, es muy joven. Qué la traería aquí?

No muerto.- No sé... Lo mismo es otra asesina, como tú. Quizá alguien con dolores del alma, como yo. Fíjate bien. Puede que sea alguien que se está matando poco a poco. Sus ojos delatan un sufrimiento fuera de lo común. Siempre camina con la mirada fija en ninguna parte.

No vivo.- Y esa otra? Me suena su cara. La miro y siento cómo me mira intentando decirme: Yo estaba allí.

No muerto.- La que toma notas desde el banco?

Es una enfermera de Urgencias fuera de servicio. Seguro que escribe sobre la vida y lo que ocurre en los veinte minutos de visita a la hora del té en alas inexistentes de hospitales públicos.

No vivo.- Sí, esa.

No muerto.- Viene todas la tardes a ver a su madre. Esa señora que de tanto leer el Quijote aprendió el texto de memoria y lo repite sin cesar, una y otra vez, como si aquel lugar de la Mancha se hubiera convertido en su dogma de fe y pilar existencial.

No muerto.- Me cuentas tu verdad? No creo que seas ningún asesino...

No vivo.- Sí, lo soy. Maté a mi Princesa. Una mañana soleada del mes de abril cuando íbamos circulando por la M-30, allí donde el Pirulí me hipnotiza cada mañana, el conductor del camión de los refrescos me saluda y ese coche rojo... Ese coche rojo... ¡No estaba! Si hubiera estado... Todo habría sido como cada mañana y habríamos llegado a nuestro destino.

No muerto.- Hace un tiempo yo era conductor de camiones de refrescos. Te comprendo amigo, esas cosas ocurren. Yo una mañana dejé de cruzarme con un coche azul y siempre me he preguntado qué sería de aquel buen amigo que cada mañana aparecía en el mismo instante que yo para compartir aquel atasco inevitable. Me pitaba, saludaba y rodábamos juntos hasta la salida que nos alejaba en direcciones opuestas, hasta el siguiente día. Siempre me pregunté a qué colegio iría su hija.

No vivo.- Le preguntamos a la chica de mirada perdida si tenía un coche rojo?

No muerto.- Perfecto, buen amigo, creo que todo encaja. De paso, vamos a pedirle a la que toma notas que cuente nuestra historia...

Alicia.-